Le chat et la souris

Le chat est absent

et la souris prie;

si le chat est là

elle prie aussi;

Comme quoi toute religion a du bon...

quand tu n'as rien compris, aïe !

même le chat est saint-patron.

Notre jardin brésilien

Notre jardin est tout petit

quelques mètres cultivés

sur plusieurs plans et degrés

jardin sur rue pour les passants

jardin intérieur pour l´intimité

et pour quand il pleut à verse

et que souffle très fort le vent

quelques fleurs en pots

pour chasser la tristesse.

Mais notre petit jardin

ce minuscule jardin de poupées

est une forêt amazonienne

dense, touffue, envahissante,

pleine d´arbres et de plantes

de massifs et de haies

aux parfums saisissants

comme du Chanel renversé

car à Goiânia il fait chaud,

ici l´été dure toute l´année.

Notre petit jardin est aussi

est un lieu de rencontre

pour les fleurs et les papillons

pour les abeilles et les bourdons

et pour de légers colobris

visiteurs de corolles variées

aussitôt arrivés ils s´enfuient.

Nos arbres toujours verts

accueillent tous les matins

une nuée de bavards perroquets

et le scandaleux “bentiviii”...

pendant que de fines tourterelles

font un petit nid sous la tonnelle

et de nombreux oiseaux de passage

aux trilles gaies de canaris

ou aux plaintes de bandonéon

chantent, s´interpellent, crient,

comme dans une forêt sauvage

au centre même de l´Amazonie.

C´est un infime jardin

qui déborde sur le trottoir

et qui sert de cachette

aux timides lézards

aux escargots aux insectes

et à notre rusé chat noir.

Ne me demandez pas

le nom des plantes

ni celui des oiseaux

notre chat s´appelle Charlie

notre maison n´a pas de numéro

parfois c´est mieux ainsi

quand on est deux et on s´aime

depuis plus de quarante ans

en Amazonie ou à Paris

car quand ont s´aime vraiment

tous les jardins sont des paradis.

Quand il tombe des bombes

Quand il tombe des bombes

sur les tombes des morts

et il n'y a point de remords

car les autres ont tort

quand les bottes brillent

comme l'or

et marchent au pas au pas au pas...

alors

les hommes simples

tremblent au nom de la patrie

et de la liberté

au nom des plus forts

et quand les bombes tombent

et tombent

et quand il pleut du sang et des yeux

alors

alors il n'y a plus de ciel bleu

et tout le monde a tort

tout le monde a tort

quand il pleut la mort.

Aux poètes morts

Les poètes

ne se sentent jamais seuls

dans leur tombe

ils peuvent enfin parler

sous terre les langues

poussière de soleil

poussière d´étoiles

avec Dante et Homère

avec Goethe et Hugo

avec Maïakovski et Vallejo

avec Whitman et Bellman

avec Aragon et Wang An Shih

avec Neruda et Alberti

sans oublier David M. Diop et

Césaire bien qu´il soit encore vivant.

Ils peuvent parler au vent

poussière de soleil

poussière d´étoiles

et aux poétesses de tous temps

Sappho, Al-Khansa et Edith Södergran

et surtout à Gabriela et à Alfonsina 

dans les vagues de l´océan.

La langue n´est plus un obstacle

quand on dort

d´une belle mort

et la poésie est universelle

quand la terre vous protège du temps

et vous n´êtes plus que

poussière de soleil

poussière d´étoiles.