J'aimerais être poète

Le chat et la souris

Le chat est absent

et la souris prie;

si le chat est là

elle prie aussi;

Comme quoi toute religion a du bon...

quand tu n'as rien compris, aïe !

même le chat est saint-patron.

Notre jardin brésilien

Notre jardin est tout petit

quelques mètres cultivés

sur plusieurs plans et degrés

jardin sur rue pour les passants

jardin intérieur pour l´intimité

et pour quand il pleut à verse

et que souffle très fort le vent

quelques fleurs en pots

pour chasser la tristesse.

Mais notre petit jardin

ce minuscule jardin de poupées

est une forêt amazonienne

dense, touffue, envahissante,

pleine d´arbres et de plantes

de massifs et de haies

aux parfums saisissants

comme du Chanel renversé

car à Goiânia il fait chaud,

ici l´été dure toute l´année.

Notre petit jardin est aussi

est un lieu de rencontre

pour les fleurs et les papillons

pour les abeilles et les bourdons

et pour de légers colobris

visiteurs de corolles variées

aussitôt arrivés ils s´enfuient.

Nos arbres toujours verts

accueillent tous les matins

une nuée de bavards perroquets

et le scandaleux “bentiviii”...

pendant que de fines tourterelles

font un petit nid sous la tonnelle

et de nombreux oiseaux de passage

aux trilles gaies de canaris

ou aux plaintes de bandonéon

chantent, s´interpellent, crient,

comme dans une forêt sauvage

au centre même de l´Amazonie.

C´est un infime jardin

qui déborde sur le trottoir

et qui sert de cachette

aux timides lézards

aux escargots aux insectes

et à notre rusé chat noir.

Ne me demandez pas

le nom des plantes

ni celui des oiseaux

notre chat s´appelle Charlie

notre maison n´a pas de numéro

parfois c´est mieux ainsi

quand on est deux et on s´aime

depuis plus de quarante ans

en Amazonie ou à Paris

car quand ont s´aime vraiment

tous les jardins sont des paradis.

Quand il tombe des bombes

Quand il tombe des bombes

sur les tombes des morts

et il n'y a point de remords

car les autres ont tort

quand les bottes brillent

comme l'or

et marchent au pas au pas au pas...

alors

les hommes simples

tremblent au nom de la patrie

et de la liberté

au nom des plus forts

et quand les bombes tombent

et tombent

et quand il pleut du sang et des yeux

alors

alors il n'y a plus de ciel bleu

et tout le monde a tort

tout le monde a tort

quand il pleut la mort.

Aux poètes morts

Les poètes

ne se sentent jamais seuls

dans leur tombe

ils peuvent enfin parler

sous terre les langues

poussière de soleil

poussière d´étoiles

avec Dante et Homère

avec Goethe et Hugo

avec Maïakovski et Vallejo

avec Whitman et Bellman

avec Aragon et Wang An Shih

avec Neruda et Alberti

sans oublier David M. Diop et

Césaire bien qu´il soit encore vivant.

Ils peuvent parler au vent

poussière de soleil

poussière d´étoiles

et aux poétesses de tous temps

Sappho, Al-Khansa et Edith Södergran

et surtout à Gabriela et à Alfonsina 

dans les vagues de l´océan.

La langue n´est plus un obstacle

quand on dort

d´une belle mort

et la poésie est universelle

quand la terre vous protège du temps

et vous n´êtes plus que

poussière de soleil

poussière d´étoiles.

L´amitié...

J'ai déjà signalé que le poète argentin Raúl Gustavo Aguirre disait que “le plus important de la poésie ce sont les amis”. Parmi ceux qu'ils qualifiaient d'amis il y avait tout le groupe de “poesía buenos aires” : Nicolás Espiro, Wolf Roitman, Edgard Bayley, Rodolfo Alonso, Mario Trejo, Omar Rubén Aracama, Jorge Carrol, Luis Yadarola et aussi Daniel Saidón, Carmelo Arden Quin, Juan Carlos Paz, Jorge de Souza sans oublier les étrangers comme René Ménard, Carlos Drummond de Andrade et René Char et j'arrête là car, si je continuais la liste de tous les amis de Raúl Gustavo Aguirre et de la revue “poesía buenos aires”, je remplirais plusieurs pages. J'en ai connu plusieurs... 

Quant à l´amitié de ceux qui m'aidèrent, pendant plus de trois quart de siècle, à traverser la forêt, pleine de dangers et de pièges, qu'est une vie de voyages et de découvertes, je leur offre toute ma reconnaissance. Merci les amis ! Merci ! Ils sont tellement nombreux qu'il me faudrait plusieurs années et plusieurs livres pour leur rendre hommage. A chaque étape de ma vie j'ai rencontré des gens biens, des gens généreux, des compagnons de route qui m'ont enseigné ce qu'on ne trouve pas dans les livres ni à l'école ni à l'église : l'expérience de la vraie vie. Oui, ils m'ont appris ce que les parents cachent, ce que les enseignants n'ont pas le droit de dire, ce que les prêcheurs religieux dissimulent : l'inextricable complexité des relations humaines ! C'est dans le contact affectif avec les autres, c'est dans les échanges, c'est dans l´amour et aussi dans la haine que nous portons aux autres qu'on trouve nos repaires, nos forces et aussi... nos propres limites.

La 3ème guerre mondiale selon Nostravenius

La 3^ème guerre mondiale, je l'ai déjà dit, sera chimique. Plus par les restrictions que par l'utilisation des armes. Sans engrais et sans pesticides la moitié de la population des pays développés crèvera de faim. Sans carburant pour les véhicules et les tracteurs l'autre moitié souffrira de multiples restrictions qui réduira très vite, dans les villes, l´espérance de vie à 25 ans (comme au temps de l´empire romains). La violence criminelle sera effroyable. Seuls les gens armés et organisés pourront sortir de la ville pour se procurer, par n'importe quel moyen, de la nourriture et de l´eau potable. Les paysans producteurs de denrées alimentaires devront construire de solides murs pour protéger leurs récoltes et leur bétail des bandes de pillards affamés. Ils devront également, pour se défendre, entretenir des soldats courageux et bien armés pour repousser, comme au moyen âge en Europe, les assaillants. La suite probable nous pouvons l'apprendre dans n'importe quel livre d'histoire !

Quand

Quand les flics ne tapent plus

sur les ouvriers et les étudiants

quand les militaires rêvent de paix

à l´ombre douce du printemps

quand les ministres les patrons

les décideurs ne décident plus

et rêvent de participation

de démocratie et d´égalité

quand les technocrates inventent

la simplicité de la solidarité

et l´homme de la rue sourit.

Quand la forêt est un jardin

et chaque branche porte un nid

quand pousse le jasmin

au bord de chaque ruisseau

d´eau claire et pure

comme l´air d´un flûteau

alors,,,

l´humanité a trouvé son chemin.

Je suis mort plusieurs fois

Je suis mort

le jour de ma naissance

d´une hernie de l´oreille droite

et depuis je boite

et je danse.

Je suis mort 

à l´âge de six ans

dans un camion de déménagement

et j´ai perdu les roseaux

et mon chien zozo

et mon chat gribouille

et toutes les grenouilles

de l´étang

de mes souvenirs d´enfant.

Je suis mort

de nouveau à dix ans

au son de la sirène

d´alarme

dans la cave du gendarme

et du bourreau

à l´odeur de moisi

et de sirène

du bateau

qui s´enfuit

parmi les blanches vagues

vagues et vogue

dans la nuit

mon petit matelot.

Je suis mort

encore une fois

en mille neuf cent quarante trois

dans un éclat de voix

et un bris de verre

et chacun s´en alla

vers son destin

l´un vers la ville

l´autre vers la terre

chacun son petit chemin

sans regret

et sans mystère

et moi

dans ma poche

mes billes

ma souffrance et ma misère.

Je suis mort 

en regardant passer le train

du pont le plus proche

en mastiquant mes larmes

et mon chagrin

et un mur dans les yeux

et un mort dans les mains

à dix sept ans

on n’est rien

on est moche

à dix sept ans

l´amour nous tient

et nous fauche.

Je suis mort d´amour

ô combien de fois

dans mon long parcours

et chaque matin

une jeune et innocente fée

me faisait rêver

au lendemain

et chaque soir

elle devenait

ignoble catin

face au miroir.

Je suis mort

un dimanche de pluie

je suis mort chaque lundi

et je suis mort

jusqu´au samedi compris...

Je suis mort

tout le long de ma vie

et même mon bonheur

fut souvent tâché

par la boue et le bruit

de tous les dégoûts

qui m´ont peu à peu

grignoté et détruit

et pourtant 

j´écris

et j´aime

donc je vis.

Guerre

La violence des mots

de guerre

et de haine de l'inconnu

d'en face

que nous assassinons

avant même de nous connaître