- Pourquoi écris-tu comme un piano mécanique?... m'a demandé un poète.
Peut-être que ma voix intérieure a un petit moteur dans le coeur... peut-être que ma chanson se déroule dans ma tête comme un petit ruisseau en fête... peut-être que ce que je veux dire doit refaire le sentier de mon enfance... peut-être que je suis un poème naïf, transparent, sans mystère comme une agate de cristal et la poussière de lune... peut-être que je ne sais pas mentir ni accepter les fausses promesses des grenouilles de l'étang dans lequel j'ai trempé il y a si longtemps... peut-être que la poésie me tire l'oreille au milieu de la classe des grands et m'envoie au coin des ânes... peut-être que je suis éveillé comme dans un rêve ou que j'ai un besoin naturel de fièvre...
C'est facile de critiquer le poète et de l'éclabousser, et de le blesser, et de l'humilier, c'est facile de le tuer, de le plumer, de le noyer... il existe a peine, comme un souffle ou un soupir caché... il existe si peu pour les autres... pourtant il a confiance et aussi quelques amis fidèles et ça l'aide a vivre son petit ruisseau, son petit chemin, son petit étang, sa petite fièvre parmi tant d'étoiles et d'agates multicolores...
La poésie est un mystère bien discret...
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